Mentiras del imperio de la muerte (reflexión n.1)

La muerte de Sócrates

Hemos exaltado la muerte concibiéndola como el diámetro que ajusta lo vital, la supervivencia, el poder de estar vivos. El exhausto peregrino desea yacer en el inerte polvo dejando tras de sí su voluntad, permitiendo que las cucarachas corroyan su débil cuerpecillo.

     Qué fútiles somos al no percibir los espirales del tifón como impulsos hacia el eterno espacio. Nos cansamos, descendemos al hades de los silogismos suicidas, mas no ascendemos a los cielos impenetrables donde descansan los fuertes, los destructores de la muerte, los que reinan sobre las potestades de lo inorgánico.

     Suele suceder, podemos derrumbarnos ante la adversa alabanza que rinden los locos para sí mismos, ditirambos que intercambian entre ellos para mantenerse egocéntricos de poder derrotar al hombre. Sin embargo, ellos se mantienen eximes de culpas porque nuestra voluntad es rendida por nuestras neurosis y flaquezas.

     La muerte sobreabunda vanidosa, el perezoso ha tomado como estandarte sus designios. ¿Hemos de obedecer el dogma que estipula que el cese de la vida es terminación del espíritu y la historia? Nuestra historia no se reduce a simple materialidad, la trascendencia se levanta fervorosa sobre las llamas de lo visible rompiendo y quebrantando la lógica de este mundo. Somos eternidad, indelebles en la existencia de los siglos.

     Terminemos la sinfónica raíz de la ignorancia, del engaño sobrepuesto a nuestras cabezas, a nuestros cuerpos. Debemos exigir a los hombres adelantarse a borrar al bufón danzante de las habitaciones perniciosas; obligarlos a empuñar la espada, y a sí, atravesar con su destreza la quimera y lo falaz de la desesperanza.